José Saramago morreu hoje. O único autor cuja obra me encantou enquanto ainda era vivo. Fiquei muito triste. De verdade. Me ligaram várias vezes durante o dia, como se eu fosse amigo próximo.
Engraçado é que ontem passei o dia inteiro com um peso no peito, talvez pressentindo.
Me deixa ainda mais triste o fato de lembrar que o velho era ateu e que como poeta, nada poderia dizer sobre a jornada que iniciou a partir de agora. Os muito crédulos falam coisas bem bonitas sobre o que se passa depois que o corpo já não é invólucro suficiente para a alma. Mas um ateu, vai para onde?
Bem, o portuga não morreu. Mas não vou chamá-lo de imortal, pois assim estaria o equiparando a um tanto de sem-vergonhas brasileiros que assim se declaram por terem escrito meia-dúzia de recadinhos em papel de pão. Se imortal, não pode ser, que seja eterno. Pelo menos, para mim, o é.
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